смерть поэзии Мой путь, как литератора, недолог. Не стану о Поэзии рыдать. Но мой редактор - реаниматолог ей запрещает тело покидать. Твердит-нудит: Жизнь без Искусства лжива, и я тебя...
Подробнее 1Зачем-м? нет рОндо? Будет мрак?
Не всё испорченное - брак.
Сольются три в одном вопросе,
Куда ни глянь - повсюду осень,
эту песню мне часы настучали) Я коплю понемногу года,
Но так хочется многого сразу.
Я всегда говорю себе: да,
Для себя не...
Когда пишу – трясусь от злости, И тишину, и шум кляня, А в башнях из слоновой кости С улыбкой смотрят сквозь меня. Им ни к чему мои потуги, Совсем о разном говорим. Они рекут: Дерзаем, Други! Крылами в небо воспарим! А я как мышь пишу украдкой, Склонясь опухшей головой, Чтоб завтра резать...
Подробнее 0Раздольные дни себе ставлю в вину,
А жить бы хотелось иначе.
Уже не приветствую я седину,
Но волосы красить не начал.
Что значит искренность?! Мы искренни вполне в признании: не искренни мы были... Но что-то часто не хватает мне покоя глаз, слегка забитых пылью не новых, но все также нежных слов, переходящих в полушепот сладкий, - в взаимном притяжении полов свои загадки и свои отгадки. И я любил, и в памяти...
Подробнее 0Позже добавлю чат