,

Смерть Поэзии
 

 

Мой путь, как литератора, недолог. 
Не стану о Поэзии рыдать. 
Но мой редактор - реаниматолог 
ей запрещает тело покидать.

Твердит-нудит: Жизнь без Искусства лжива, 
и я тебя назад приволоку. 
Быстрей несите капельницу, живо! 
А лучше, сразу литр коньяку.

Ответить бы презрительным молчаньем, 
я отработал честно все долги. 
К тому же, перед каждым засыпаньем 
я вижу слов погибшие полки.

Не подливай мне коньяку, зануда. 
И мне мои же строки не читай. 
И в творчестве, и вне его так худо, 
и чувствую, что мой ушел трамвай.

Я не был ни обласкан, ни замечен. 
Среди поэтов зависть, склоки, грязь. 
На псевдопоэтические встречи 
я приходил,над догмами смеясь. 
Поэзия не склонна к переменам, 
и в ней администраторы уже 
считают литераторов по членам, 
отсюда невнимание к душе.

По большей части авторы безлики, 
надежно скрыты чувства на засов. 
Читая кем-то изданные книги, 
я осуждаю вырубку лесов.

Еще не наг, но не привык к наградам. 
Я не был...не причастен... не знаком... 
И Власть всегда стоит к поэту задом, 
чтоб оценить владенье языком.
скачать dle 10.5фильмы бесплатно
  • 0
Добавить своё мнение